A un fumeur de myrte
Le silence froid du rossignol de l'automne
Fracture le désespoir, quand il
Cloue la porte mille fois refermée.
Parfois les carapaces accélèrent un oiseau
De feu et d'eau, comme
Une longue plainte qui s'élève d'une
Langue qui aveugle le ciel noir de nos envies.
Ma préférée!!!
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